VOCEVERSO di Carla Francesca Catanese carla francesca catanese

Poesia sonora di Carla Francesca Catanese (2021)
REGINETTA MOBILE / RECITAL TRIS-te
une ode hémorragique illustrée


Saliva mi svena diaframma
Saliva Miss Vena
Los Dias Dramma

Dalla base profonda della nostra 
carne ci siamo indossati saliva
le ossa come guanti questo fitness usati cardiocorpo vulva di secolo-valvola cuciti
addosso un saio mitrale

- sai-oh vai a ritmo sinusale -

batte cronorifugio l’organo orgasmoutopico il tempo palpita l’arteria mi svena congiunge cor-cordis accordi
ti accorgi ammaliava, animalava?

Anima l’esca saliva Miss Vena
scendeva un’ode circolatoria illustrata sul tram 347 Cinque otto seicentonovantaquattro
/il plotone dell’ordinario al numero in sovrimpressione tre cartelloni pubblicitari adagiano Compro Oro mascherine impettite badanti24h
formato A5 Times Old Roman
Quattro signore di media stazza corporale unite d’età algovariabile intonano stacchetti/

il ragazzo in dad parla forte la notte bestemmia un revival dice - polvere aritmica -
/“la So La Storia”/


Zeitgeist - Spirito dei tempi saliva, mi frena, mi svena scendeva l’ode di turno linfatica Miss Vena

alle periferie capillari sistema/ventricolo/capitale
[del dolore]
- c’est Marx c’est Eluard c’est moi -
occhio che scalpita
palpita L’inguine guaina diaframma Dio dia
los dias fiamma
FERMATA

IN VISTA PANORAMICA
ohhh bloody mari
pallida la speme mi svena meme smerico mare desideri
O ro al
chi misti La[tua]can ero s

si è
perso
- e non è - più tornata.
[IL CORO: Dall’orifizio standard si intravede anche Lampedusa Beach] ULTIMA

STAZIONE
Saliva mi svena diaframma
saliva Miss Vena
Los Dias Dramma
freme mi svena mi frena
la pelle peau douce bye-bite-baby /gli anticorpi Camay si sono arresi/
 all’ultima d’emo
glo binario tris
Te.


Arrivati in Villa.
Circolare, circolare!
MISS Vena scendeva.
[profilo autoptico: un cuore senza vergogna ed un fegato illibato. DDL ZAN positivo]

Poesia sonora di Carla Francesca Catanese (2021).
Con un gioco di scomposizione di parole in due lingue, il titolo incrocia il mare (mer in francese) mediterraneo ai ricami (merletti), con sottotitolo tra parentesi che si riferisce ad una nota ricetta della cucina marsigliese (la bouillabaisse), zuppa di pesce.

TESTO di MER_letti [bouillabaisse]

Le vedo queste parole a denti scarsi 

ma che cavolo ci fate coi giornali scaduti con le pagine amare di lettere morte - le vite degli altri - aeroplanini cinetici, che so, rivestimenti poliedrici /cartastraccia/ ridisegnare le interiora le scansie delle librerie oppure quando fuori piove la pipì da raccogliere al cane

 se va bene da appartamento se va male molecolare

che scrivere è diventato un abuso, scrivere è in disuso, scrivere è un sopruso allora togliti di dosso la cancrena della cronaca,

svestiti 

fai come Marta senza il televisore che si denuda nel cesso
a ingozzarsi di swipe, o come Francesco col pallino Insta-chef
“dice che il topinambur sta proprio bene col foie gras”

io me li vedevo questi corpi di zuppa nera
galleggiare il mare

mentre tu parli lo stesso
istante lingua cotta livida di paese

ingordo
no Salvini no sì, si salvìno anestetico al menù 

ma tu ci pensi a quella foto sul facabook?
un visore di realtà aumentata sul visino del bambino israeliano piccino piccino mentre faceva il vaccino 

poca fantasia dove andremo a finire l’unico tuo accenno monco che fine hanno fatto i pennarelli i lego le favole cadaveri 

ben apparecchiati nel gommone 
sulla tovaglia di lino di mia nonna

 a divinazione a procrastinazione a capitalizzazione

Ma ve l’hanno raccontata bene la storia? - Chi vi ha spacciato le tuniche, ha menzionato il Sudario? -

e ricamatemi dentro
il vostro sacrificio
a punto croce

che qui è solo fame
sotto i lampadari gourmet del nostro bel salotto

“In attesa sul canale” poesia sonora di Alessandro Muresu, testo e musiche originali di Alessandro Muresu

Sto sfogliando un giornale al tavolino di una veranda,

pagina uno, pagina due,

questo è il giornale dell’asino

transitano vecchi signori

con le lenti accovacciate nella borsa

e le ossa riservate

sempre secondo il bollettino

sono diretti al mare

e sfidano il sole coi titoli di coda

Appresso, i cani molto piccoli

scolpiti nella linea di mezzo delle calle

Io resto immobile impaziente, chi mi tocca è perso

è colpito da lontano, da un lupo, lo faccio schioccare

come una nocca di scimmia

La curvatura degli occhi

il cipiglio magico

ruttano sulla faccia dimensioni parche

alla velocità delle vite che subissano

Secondo il caro manuale di istruzioni

me le aspetto,

aderisco volentieri al suono di una campana

preda del tormento

Così scappa una chiaroveggenza

L’anno scorso a quell’appuntamento di cui ti raccontavo

nei più asciutti dettagli

quella notte di agio a Venezia

una ragazza era caduta ripetutamente dalla bicicletta

abbiamo fatto la gara per entrare dalla miss-medico

e prima il sondaggio e il drenaggio e i camici inerti

di temperatura, di sospetto incendio

di caratterizzazione del rischio di farsa

però lei ha sempre avuto la meglio

da grande ferita sul campo quale era

è passata avanti e se n’è andata

complice la sua indefinita età, la stranita linea del coccige,

qualcuno di non troppo lontano aspettava

la sua treccia rampante da stringere per benino

Sono sceso dal mio palazzo di scheletro

per dirmene un’altra salva e ho atteso tanto

ma proprio tanto nella tasca dell’orologio

la sua insegna cosmica sorretta da vele puntate ad ogni quarto

non mi ha più, questo sembra,

questo segna, la medesima mimica solare

tarata dalla disciplina di chi sa

I parenti mi ricordano troppo la sciagura

e quando fanno ritorno prego che se ne vadano

Mai più rivisti, mai più sentiti, risonanti tubuli

alito che si scassa nel vento

che porta pantano e voglie inammissibili

cip cip cip è il vespro, è ancora minimamente umano

che si rifa comunque sotto a quel coso

cip cip

il palco che fremeva ingerisce la platea

Un uomo apposito la sera piscia dalla catapecchia rimasta in disuso

documenti alla mano, nessun villano si adopera per scacciarlo

lui scompare all’arrivo dei manovali che asciugano

coi fogli della carta intestata

Sarà messo a verbale, potete contarci

L’acqua minerale viene grattata dalle vene dei muri

questa è l’epoca dell’ipofisi che arranca

che aggiunge un letto per un paio di mummie

da entrambi gli approcci staccate

Quanto imposto gli servirà per agire e trottare

e fare la lotta, chiamiamola con altri rumori

una quantità di garze e di nervi

nell’aldilà, al di qua

tanti aloni

che rimarranno mesi nel fosso apologetico

a coagulare

Adesso che voi siete padroni

una volta sposati che cosa succede?

Andrete pian pianino ad Est, per i vicoli dei mercati

calpestando i vermi schierati a difesa di cattedre larghe

e i gatti maestosi mescolati nell’ombra

cantano cori degni di un principato

Voialtri nel destino, i biglietti ambigui di auguri

certo saranno spediti da ogni scoglio

minacciando di saltare di sotto
br...

Poesia sonora di Carla Francesca Catanese, ispirata al titolo della silloge “La parola morte” di J. Rodolfo Wilcock, recitata insieme al compositore Alessandro Muresu.

Organic Wilcock

La parola morte difetto nei vostri orologi scarsi esiste
la dilata alfabeto sulle trame mute dei rami
antico
bava ci riporta la notte, ognuno
vermi sottesi alle zolle detriti innaturali
concime futuro di urla.

Eppure si vive

lo straniero ti vaga negli occhi
vespri che reciti sul tuo
suo
petto il paese dei folli

centotrentamila ho contato

ossa di spiagge genitali il secolo esofago
fa gola

la sutura respiro
nostra
fame tra le mucose.

Appuntamento di sperimentazioni linguistiche e sonore lette dall’autrice con accompagnamento musicale del compositore Alessandro Muresu. ALGO RITMO OMBRA

Cinque componimenti recitati dall’autrice su progetto sonoro del compositore Alessandro Muresu