Pas de visage Raconter par les bribes - Journal de voix tissées

Je ne veux pas voir le visage de la haine 

Sous les poignées acier 

Sous la colère froide de la domination contrariée  

Je ne veux pas voir leur visage déformé 



La haine dans les dents carnassières 

Posséder l’autre 

Jusqu’à sa vie 

Celle ou celui que l’on a soumis 

Sous son pied, écrasé  



Je veux voir son visage arraché 

à ce fascisme montant, 

vomir de voir la vie réduite à leur croyance 

d’être supérieurs  



Ils n’ont pas de visage 

La nuit les a dévorés 

Ils sont vides 

Banalement, infiniment vides  



Je ne veux rien savoir de leur visage 

Qui me fait hurler de rage 

Que leur mains puissent encore saisir 

le monde, bout de réel  



Vomir ma colère à leur visage 

Le recouvrir  

La colère ne suffira pas 

les emmurer dans la colle, l’acier, le ciment brut 

Les ficeler dans leur propre haine 

Cette puissance noire qui les possède 

Qui détruit tout 

Qui a détruit déjà toute parcelle d’humanité 

Recouverte de cette banale inhumanité  



Je ne veux rien comprendre de ce visage 

Le briser en mille fragments 

Impossible à recoller, reconstituer 

La mort sur leurs jambes 

Qui ne supporte pas de voir la moindre vie en dehors d’eux 

De leur pouvoir  



Je vomis votre visage 

Je l’extirpe de ma propre chair 

Je vous le crache 

Cette part sombre qui veut ma mort 

Je vous la rends