Quand se lève le vent
…Il nous apporte des histoires, il appelle l’oiseau de notre âme à s’envoler.

Dans ma vie, des rêves, des histoires, des contes aussi, m’ont été donnés, et m’ont fait beaucoup de bien. Un bien, je ne vous raconte pas!… Si? Vous voulez que je raconte?! 
Bon, ça tombe bien, parce que justement, ils m’ont permis de savoir que je voulais raconter des histoires et des rêves. Les recevoir, les écrire avec des mots, les dire, utiliser mon souffle, ma voix, les raconter. Ils m’ont dit qu’ils pouvaient aider comme ils m’ont aidé. Alors, comme j’en tire beaucoup de bonheur, je fais.

Quand je réfléchissais à comment présenter mes idées, une histoire m’est venue. Vraiment. D’un coup. Enfin, 2 coups.
Je pratique le rêve actif et me suis formé en chamanisme (aussi quand j’évoquerai « le rêve » ou « l’histoire » , mettez tout dans le même paquet, avec l’imagination et l’inconscient en prime!), et au soir du premier jour de mon « initiation » j’avais vu un drôle d’oiseau…Il vient à l’instant de me revenir, ou peut-être plutôt moi de lui revenir, d’y revenir: 
Au pays de l’Orvent
Le vent est doré et plein de paillettes de poussières d’or. On peut prendre appui sur lui, flotter, même voler. Une question à lui confier? Il peut y répondre tout de suite, ou bien faire attendre car la réponse ne saurait être donnée à l’instant, ou parce que la réponse est qu’il faut attendre. Il peut amener un mot, des phrases, prendre des formes. Il peut prendre toutes les couleurs de l’arc-en-ciel dans ses miroitements, et être un arc-en-ciel même, pont vers où il faut, lien, vers ce qui doit être vu, pour avoir du réconfort, ou avoir une idée à ramener de l’autre côté.
Il y a tout, là-bas. Des jungles, LE feu, LE Vent, L’eau, LA terre. On peut jouer et parler avec tout. Il y a tous les êtres imaginables, ceux que l’on n’a même pas encore imaginés.
Au centre de ce royaume il y a une toute petite île de sable. Sur cette île il n’y a de place que pour un seul arbre, une espèce de palmier je crois, mais il peut changer. Et sur cet arbre est perché un drôle d’oiseau, comme un vautour perroquet géant. Absolument géant. Il ferait comme, je ne sais pas…dix fois moi (je fais 1m83!). Déroutant, aussi impressionnant que rigolo: SGRAOUT. Une base blanche, puis de toutes les couleurs à peu près du milieu jusqu’au bout de chaque plume. Sgraout m’en a donné une. Une plume rose fluo. Franchement…Je ne la trouve pas de très bon goût! Mais je l’aime et l’adore quand-même. C’est une plume d’écrivain. Je peux écrire des rêves, des histoires avec. Je comprends, parce que moi, quand je rêve ou quand je voyage, ça prend souvent, pas toujours, mais souvent la forme d’histoires.
Sgraout a étendu une aile, et il a fait tout sombre. Complètement noir. Un tunnel noir dans l’espace. Les couleurs de ses plumes tombaient en gouttes de peinture qui faisaient des taches. Je pouvais m’en servir comme encre pour y tremper ma plume, écrire ou dessiner et peindre des images. Parfois, à partir des taches les images se créaient toutes seules.
Comme cette histoire, en trois secondes top chrono. Vraiment, ce n’est pas moi qui l’ai écrite, enfin si, mais c’est Sgraout qui l’a créée, ou c’est juste lui qui me l’a transmise. Je n’en sais rien.

Si ce rêve a un air enfantin, pour moi il est sérieux, comme l’aspect même de Sgraout, rigolo et un peu effrayant à la fois, c'est peut-être, peut-être hein, parce que les enfants jouent à la vie avec sérieux. Et c’est justement peut-être pour ça qu’il a pris cette forme: pour mieux parler à l’enfant en nous, qui sait au fond de lui. Parce qu’en matière de rêve, les maîtres, les enseignants, ce sont les enfants.
Que ce soit dans des rêves endormis ou bien éveillés, les yeux grands ouverts en plein jour, combien de fois les enfants