A Culpa é do Cavani Os Cavanis

Depois de entrar no Stade de France com o estandarte da delegação portuguesa às olimpíadas de Verão, Jorge Nuno estará pronto para deixar a presidência da SAD do FCP, com a mágoa do terceiro lugar, selado em Braga, mas ainda a sentir o doce sabor da retumbante vitória em Oeiras.
E pronto, é isto.

Vai um gajo ao Dragão para dar mais umas voltas à rotunda e é a rotunda que nos dá voltas a nózes. Ainda assim tudo acabou bem quando o Zé se armou em Franz, o Chico virou Messi e o Mehdi voltou a ser Taremi. Tudo pronto para as duas finais que se aproximam. Sim, desta vez são finais, é o final do campeonato e a final da Taça. Isto, considerações sobre o futuro de Zéckenbauer e o seu ex-e-talvez-nunca-mais-mestre no banco da B, que foi dar um passeio ao Olival com o Cipenga a lixar-lhe a moleirenga. Benha Braga!

Nunca mais é a taça? Andamos aqui a fazer cera e entretanto arrefecem os panados, aquecem as minis e nunca mais se assa a morcela. Olha, parece a queda da direção da SAD…

Isto também podia acabar já e passava-se à final da taça, não? Já poupavam a gente a ter de jogar mais 3 jogos, a ser roubadinhos mais 3 semanas, a dar cabo do sistema nervoso central, lateral, médio e avançado, tudo a dormir, incluindo o nervoso miudinho do banco e a camada de nervos que se nos põe.
Também se fala da B e das eleições, felizmente extraordinariamente calmas. E esclarecedoras, hein?

E quando todos julgavam impossível, eis que Jorge Nuno Pinto da Costa, pela primeira vez em 42 anos de presidência, é André Villas Boas, em lá quantos anos de idade tem, se apresentam em A Culpa é do Cavani. Foi um momento de emoções fortes, devemos confessar.
E mais, vieram dispostos a responder a tudo, sem papas na língua e com imenso ritmo.
Por fim, o wrap up da campanha. Voltamos a isto em 2028, ok?

Já tá tudo a panar peitos de frango e fêveras de porco e bifes de peru? Vamos lá meter essa toalha de mesa aos quadrados a arejar, passar lixívia nos jerrycans e olear as dobradiças das cadeiras de praia. Estamos no Jamor outra vez, bebés. Essa estupenda altura do ano em que fazemos 600 km para picnicar num parque de estacionamento em terra batida. É pois uma mera questão de justiça que, no mínimo, se traga o caneco. Lábêr, oh carago!