Desde El Búnker Arcan_hell

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ARCANHELL: Llamadme Arcanhell. Arcanhell. Emitiendo desde El búnker. Soy yo. Soy uno de los vuestros. De los que quieren vivir cada día como si no fuera el último. Una vida normal. Bajar a comprar el pan, esperar el autobús para ir al trabajo, subir al monte. Una vida normal. Como la de todos. Como la de los otros. Dar un beso. Recibirlo. Esas cosas. Esas que vivíamos antes del accidente. Esas vidas imposibles hoy.

Ya habéis oído algo de las grabaciones. Los audios que alguien dejó en mi puerta hace unos días. Me puse nervioso al pensarlo: ¿es así cómo sonaba una vida normal?

DESCONOCIDO: Tú, que sé que me has dicho que no te moleste, pero ya escuchas el audio éste cuando te salga de los cojones… Que ya voy de camino ¿ok? Y a ver si quitas esa musiquita de mierda que tienes de espera de llamada, hortera, o ponte un buzón de voz que eres un tío importante para andarte con audios de estos.

ARCANHELL: Este chico. Esta grabación. Este trozo de vida. Este mensaje. ¿Nadie lo había oído hasta ahora? ¿Nadie excepto el destinatario? Me encantaría preguntarle al chico cómo es su vida ahora, en quién se ha convertido. Aunque no va a ser fácil....

Quizá deba empezar por alguien a quién tengo muchas ganas: Inspector Uría, ¿qué tal su reincorporación al puesto?

No me llaméis loco por hablar de tú a tú con uno de los héroes de Nogales, os puedo asegurar que es de carne y hueso. ¿Verdad Inspector? Cuénteme, ¿se puede llevar una vida normal cuando te despiertas rodeado de botellas vacías y de botes de ansiolíticos? ¿Es eso una vida normal?

No se sienta tan especial porque con el dolor y la anestesia vivimos todos. Y con las mentiras. Lo siento. Y le aviso de que quizá esto, bueno que… Mejor escuche…
DESCONOCIDO: Ya sé por qué no querías venir. Me la has metido doblada. Está esto lleno de perroflautas antinucleares, los niñatos, hay más gente aquí que en fiestas tío. Pero en el punto de encuentro ni dios. ¿No te habrás equivocado?

ARCANHELL: No se enfade, ya sabe que en Nogales los activistas no estaban muy bien vistos por algunos. El poder de la Central, qué le voy a contar. Seguro que si usted me está escuchando ahora pensará lo mismo que yo: quizá este chico se cruzó con su hijo, con Federico Uría. Le doy la oportunidad de viajar en el tiempo. Perdóneme si le resulta triste escuchar estas voces, pero todo tiene un objetivo: la verdad. ¿No es ese el fin más importante?

Quizá el chico podría contarle algo sobre Federico, ¿no cree? Aunque le repito, que no va a ser tan fácil… Perdone, creo que estoy yendo demasiado rápido con usted, pero ahora que me he atrevido a dar el paso las palabras se atropellan. Y en los manuales de instrucciones no especifican cómo dirigirse a los héroes, cómo investigar la verdad.

DESCONOCIDO: Olvidalo. Ya está, ya estoy dentro. (Susurrando.) Me ha abierto otro diferente, a este no le conozco, pero la contraseña la ha clavado…

ARCANHELL: Nuestro chico ya está dentro del Monstruo. ¿Lo escucha Inspector? ¿Y los demás? Ese silencio hueco tras el portazo. Escuchad. Eso es lo que hizo la Central con cada una de nuestras voces.

La primera vez que lo escuché lo entendí todo. Ese portazo es para nosotros el comienzo de la verdad oficial. Ferreras, el delegado del Gobierno, el hombre que nos manda, el que nos cuida, el que nos guarda los secretos, el que levanta nuestros monumentos, ese hombre asegura que el aire está limpio, lo exige incluso, se lo exige al mismísimo aire. Pero luego sus aparatos de medición no funcionan. Hay piezas que no dicen la verdad. No tienen conciencia. Los aparatos no tienen conciencia.

¿Y nosotros? Nosotros queremos una vida normal. Ayudadme. Por ahora tenemos… Un chico, probablemente de la zona, acude en moto a una cita en la Central. La...

¿Vosotros también habéis oído los disparos? ¿Quién vigila al que vigila? ¿Quién controla al que controla?

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ARCANHELL
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Y llegó la conmemoración. El día de la vergüenza. He escuchado detenidamente el discurso del delegado Ferreras y una pregunta se repetía como un mantra en mi cabeza. ¿Quién vigila al que vigila? ¿Quién controla al que controla?

FERRERAS
«Hoy recordamos a todas las víctimas con este monumento. Que nadie dude que honraremos a todos y cada uno de ellos como se merecen.»

ARCANHELL
Las víctimas… La honra… Cómo se la merecen, cómo se les honra… ¿Cómo...?
Ferreras sabe cómo:
Con aplausos que silencian protestas.
Con datos manipulados.
Con los informes de la vergüenza.
Con todo menos con la verdad.
¿Y no se les honraría mejor investigando? ¿O es que no interesa?

CHICO DESCONOCIDO
¡Joder! Esto es un locura, esto es… Espera, te llamo.

ARCANHELL
¡De esto no se habla! ¿Para qué? Quizá encontremos algo que no deberíamos haber buscado.

CHICO DESCONOCIDO
¡Joder! Esto es un locura.

ARCANHELL
¿Os acordáis? El chico de la moto. Esta grabación de alguién que estaba en la Central de Nogales el día del accidente, hace tres años.

CHICO DESCONOCIDO
¡Coge el teléfono! ¡O contesta los putos audios! Que no encuentro la moto, que no sabes la que hay montada...

ARCANHELL
Una voz que no llegaba a ningún sitio.

Hasta ahora.

Las voces oficiales no nos dejaron oír las de los testigos. El impacto fue tan fuerte que nos quedamos noqueados, y confiamos en… en fieras. Pero han pasado tres años y ahora conocemos sus trampas.

Lo habéis visto en los últimos titulares. Han conseguido que hablemos de la segunda víctima del asesino de la zona de Exclusión. Que nuestro miedo a ser el siguiente nos paralice y nos impida leer más allá. Leer los informes de las autopsias por ejemplo.

Hace tres años se unieron las piezas de un puzzle macabro y se cubrieron de plomo. Piezas sin identidad para políticos sin escrúpulos. Nuestros amigos, vecinos, parejas, padres… calcinados, mezclados, etiquetados, radiactivos.


FERRERAS
«Hoy recordamos a todas las víctimas con este monumento. Que nadie dude que honraremos a todos y cada uno de ellos como se merecen.»

ARCANHELL
Yo lo dudo. Y desde aquí apunto a los responsables. Mi mensaje va para vosotros, para los que disteis las órdenes, para los que guardasteis silencio, para los que mirasteis hacia el otro lado, y lo seguís haciendo.

La manada de fieras y su maquinaria de la mentira. Palabras a medida para los héroes y sus tumbas y un silencio cómplice para las víctimas de todos los días. Como tú y como yo. Como el chico de la moto. Como Esteban. Esteban el devorado. ¿Por qué en el entierro de Esteban no hubo discursos oficiales? ¿Dónde estabas Ferreras? ¿Dónde estaba tu séquito?

Algunos sabréis que ha llegado una nueva autoridad a la comarca. Un policía de la capital. Ojalá me escuche. Bienvenido Inspector Alfredo Asunción.

Sé que usted ha venido para investigar el crimen de la Zona de Exclusión, pero en Nogales nada es caprichoso Inspector. Ya se irá dando cuenta. Eso sí, debe elegir de qué lado está.

CHICO DESCONOCIDO
A ver, eso estaba lleno de gente y no sé qué ha pasado, no sé... Han empezado a llegar ambulancias, y maderos y todo el mundo loco de un lado a otro. Y había gente volada, te lo juro, como zombies. En serio. Tenías que haberles visto. Ven a recogerme. Tiro para el cruce de la comarcal. Voy atravesando campo ¿ok? No tardes. En el cruce.

ARCANHELL
«Como zombies». Ahí empezó...

Los de arriba están nerviosos porque somos muchos los que queremos dejar de ser piezas en su tablero.

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CHICO DESCONOCIDO
Me están siguiendo. J***r, joder, j***r...

ARCANHELL
¿Cuánto han retumbado estas palabras en vuestra cabeza desde la última vez que emití desde este búnker?

CHICO DESCONOCIDO
Me están siguiendo. J***r, joder, j***r...

ARCANHELL
Y por fin veo mi mensaje en la ansiedad de los que mandan. Están nerviosos.

En el despacho hay materiales interesantes, imprescindibles, incompletos tal vez. Pero aquí en el búnker el rompecabezas empieza a tener sentido. Observo las paredes de este lugar, el mural que he creado con anotaciones, recortes de prensa, fotografías... Los documentos que he ido recopilando durante estos años y los que sigo añadiendo cada día.
A ti. Gracias por ayudarme. Gracias por hacerme llegar más grabaciones. Ojalá te presentaras sin miedo. Ojalá pudiera conocerte.

Las he limpiando lo máximo posible. Las grabaciones del chico de la moto. ¿Lo recordáis?

Se adentra más y más en el bosque porque alguien lo sigue..

CHICO DESCONOCIDO
Me he metido en una especie de yo que sé… Es como un agujero esto. Me han visto. Estoy seguro. He salido corriendo. Y me he medio caído. ¿Qué iba a hacer? Me lo he llevado todo, lo suyo y lo tuy... y… lo nuestro. El paquete. Que no sé qué cojones tiene esto. Si es pasta aquí hay la hostia. ¿O no es pasta? Yo qué sé. Pensé que me la habían jugado. Y me he puesto nervioso. Lo siento. Pero ven a buscarme. Te mando ubicación.

ARCANHELL
Lo suyo, lo tuyo, lo nuestro. Correr hacia ninguna parte, meterse en ningún sitio, transportar un paquete misterioso sin preguntar.
¿Es pasta? ¿No lo es? ¿Entonces qué es? ¿Qué puede ser?

No me quiero arriesgar. Es pronto.
Pero la falta de preguntas es la verdadera enfermedad de este pueblo.

Os aconsejo que veáis de nuevo la rueda de prensa del Delegado de Gobierno en el hospital. Ese estúpido paripé para sacar pecho y mear en las esquinas. «Tranquilidad», «Confianza», «Seguridad», «Protección»… ¿Cuándo esas palabras dejaron de ser auténticas? ¿Cuándo pasaron a llevar el sello de los autoproclamados Mesías de Nogales?

La tierra que pisamos es la tierra prometida de especuladores, traficantes y usureros. A veces pienso que siempre lo ha sido. Por eso nosotros. Por eso la Central Nuclear en Nogales, desde la primera piedra.

Pero ahora fijaos como nuestras protestas, las de los supervivientes de sus mentiras, les agitan la respiración. Los de arriba empiezan a sentirse señalados porque cada vez somos más los que queremos dejar de ser piezas en su tablero. Y además tenemos pruebas.

CHICO DESCONOCIDO
Me han visto. Estoy seguro. He salido corriendo...

ARCANHELL
¿Quiénes? ¿Qué pasó aquel día en la Central?
¿Qué pasó además de un accidente nuclear que todavía no tiene explicación?

¿Y qué está pasando ahora, además de los datos falsificados, de las autopsias dudosas, de los despistes policiales, de los eternos negocios del contrabando?

Nosotros no queremos ganar ni perder.
El juego ha terminado.

¿Conocéis a la última víctima del asesino? A la última conocida. Porque ya sabéis, ya sabemos que hay más. Y alguna vez se atreverán a contarlo. Esa última víctima era un retornado, un hombre que soñaba con regresar a su casa, como tantos de nosotros. Un buen hombre que quizá dejó su puerta abierta, como hemos hecho siempre, que quizá invitó a su mesa a un desconocido, como hemos hecho siempre.

Me resulta fácil imaginarlo sentado en la puerta de su casa recordando los días anteriores al...

Muchos trabajadores de descontaminación han abandonado sus puestos pero nadie dice nada. ¿Qué ocultan?

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Cuando encontré este lugar supe que iba a ser mi refugio. Un búnker donde sentirme seguro, donde reunir fuerzas y argumentos.

Las grabaciones que alguien deja en mi puerta son el reflejo perfecto. A veces su voz es tan mía. Tocar fondo, caer, no encontrarse, estar en un agujero a merced de las fieras…

CHICO DESCONOCIDO
Tío, que ya no sé si te llega esto… Yo que sé… Que voy a esperar a que amanezca porque no tengo ni idea de dónde estoy. Ni siquiera sé qué está pasando ahí fuera. Pero, bueno, que estoy bien… estoy… bien.

ARCANHELL
Él estuvo allí. En la Central. Vivió la otra cara de la historia oficial que arrasó con todo. Fue un testigo… inesperado.

CHICO DESCONOCIDO
Pero, bueno, que estoy bien… estoy… bien.

ARCANHELL
Yo también lo repito, estoy bien, estoy bien, estoy bien, estoy bien, estoy bien, estoy bien. Lo hago para conciliar el sueño…

Esperar el amanecer es la única posibilidad. Como si esa luz pudiera traernos algo nuevo, o al menos un respiro, aire limpio. Quizá ráfagas de amnesia, justas, las necesarias para el descanso…

No me hagáis caso, «olvidar» es el último de mis deseos, sólo es que… me puede el cansancio.

Esa misma debilidad la veo cada mañana en vosotros. Tan frágiles, tan abstraídos.
¿Serán los efectos de la radiación que ya se atreven a dar la cara?
El insomnio, las ojeras, la palidez.
Los movimientos torpes, la desorientación.
Después los vómitos, la diarrea… ¿la sangre?
¿O nos hemos convertido en visiones y todo esto es una pesadilla? Puede que una fábula. Un cuento en el que yo soy un loco en busca de la verdad imposible... quizá sea eso…

Demasiada imaginación.

Desde la infancia, mis hermanos, tan interesados en verme temblar de miedo con las historias de los trasgos y brujas que habitan esta tierra, me llenaron la cabeza de relatos. La mayor parte de las noches me costaba diferenciar la realidad de mi habitación y el universo de los seres mitológicos que vendrían en cualquier momento a visitarme. Me preguntaba si era un pájaro o un duende lo que caminaba sobre el tejado. Si era una lechuza o una Curuxa la que me observaba desde las ramas.

Por si acaso siempre me protegía bajo la manta y esperaba el amanecer.
A golpe de linterna.
En mi refugio de telas, descifrando las sombras… En mi búnker.

Vivía bajo el terror de la llegada de la Güestía. Una procesión de espectros que deambulan por los senderos nocturnos anunciando la muerte «Andad de día que la noche es mía» dicen a su paso. Una legión de almas en pena hablando de oscuridad y portando su vela. Nunca llegué a verlos pero... ¿Acaso no somos nosotros ese ejército de espíritus? ¿Qué nos diferencia?

Nos prepararon para luchar contra ogros, culebres y chupasangres, pero no nos advirtieron del Monstruo de Nogales. ¿Quién podría fantasear con un engendro así?

La mitología de este valle añade una nueva criatura a sus leyendas. Ojalá en el futuro sólo la recordemos en canciones. Que los nietos de nuestros nietos hablen de la radiactividad como nosotros de los demonios vencidos.
¿Cuánto tiempo tendrá que pasar?
¿Quién protagonizará esas hazañas?

Los nietos de nuestros nietos… Si ya no nacen bebés aquí...
Tenemos miedo.
Nuestra penitencia.

Mientras nos mantenemos quietos los farsantes hacen de las suyas y esconden su indecencia bajo informaciones falsas. ¿Cuántos de vosotros trabajáis en la tareas de descontaminación? ¿Cuántos estáis de baja? ¿Cuántos conocéis a algún compañero...

Dos muertos en el camping abandonado. ¿Cuánta mierda vamos a tragar antes de derribar las puertas?

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He regresado nada más enterarme y... He corrido con todas mis fuerzas bajo esta lluvia radiactiva que no para. Manchándome de barro tóxico hasta las rodillas.

Ya he limpiado las nuevas grabaciones, ahora… ahora las… ahora las pongo pero...

Tengo la seguridad de que lo que ha sucedido hoy ha desatado la tormenta. Si circuláis por la carretera vieja oiréis cantos de sirena y un gran faro que indica el lugar de un nuevo crimen. Vengo de allí.

Otra vez la noche, otra vez la muerte.
Dos nuevos cadáveres en el camping abandonado.
¿Qué está pasando?
¿Qué nos está pasando?
¿Cómo hemos llegado hasta aquí?

«Nuestro camping, de primera categoría, ofrece los mejores servicios y las más modernas instalaciones. Bungalows, piscina exterior, zona de spa y gimnasio, restaurante… un destino ideal donde niños y adultos podrán relajarse y disfrutar de momentos inolvidables mientras esperan una muerte violenta y segura.»

Eso es lo que somos.
La zona maldita.
La zona muerta.

Bajo la primera manta Manuel Montero, antiguo granjero reconvertido a liquidador, como tantos otros. Ha muerto defendiendo su caravana. Una pequeña casa caótica y desbaratada. Su hogar desde los desalojos. Le dispararon con una escopeta de caza. A bocajarro. Todos apuntan a que fue el otro hombre. Alguien a quien conocemos muy bien...

Cuando dije que ya no tenía miedo de contar la verdad os mentí. Cuando me atreví a hablaros de Barrero y sus negocios, me temblaban las piernas, me sudaban las manos… Había deseado para él un final entre rejas, un castigo, pero jamás pensé que caería tan pronto. Jamás pensé que caería de esta manera. Dicen que Barrero acabó con la vida de Manuel Montoro, que fue él quien apretó el gatillo.

Menuda noche Inspector Uría, usted que rechazó aquel traslado para quedarse en un lugar apacible, ¿qué mejor lugar que esta zona asturiana para un proyecto de vida?

No se culpe, fuimos muchos los que pensamos lo mismo.

Inspector, usted y yo no estamos tan alejados. Es cierto que yo nunca seré un héroe, pero estoy del lado de la verdad, y por mucho que se empeñe en hacernos creer lo contrario, usted también quiere saber qué sucedió el día del Accidente.

Su mujer, Marta se llamaba…, ha vuelto a la ciudad. Confieso que me gusta reencontrarme con rostros conocidos. Espero que ella le haga entrar en razón y le convenza para unirse a la demanda. El héroe de Nogales contra el poder, exigiendo el perdón que nos deben por los informes falsos y las ruinas. Por los sacrificios y el estigma. ¿Lo viviremos en algún momento? ¿O está esperando a que en el valle sólo queden lobos?

¿Quién está detrás de la muerte de Aurelio Barrero?

¿Lo sabe usted Inspector Uría?

Pero algo se ha roto esta noche, el cielo nos avisa.

¿Y si no nos escondemos como siempre?
¿Y si nos hacemos dueños de la tormenta?

¿Cuánta mierda somos capaces de tragar antes de derribar las puertas? Algún día estudiarán nuestro conformismo como uno de los muchos efectos de la radiación. Nuestra resignación y mansedumbre al lado de la pérdida de cabello y los tumores. Puede que bauticen a la sumisión como el “Síndrome de Nogales”.

Quedaos con este nombre, grabadlo a fuego en vuestra memoria: Fausto Armendariz. Sí, el jefe supremo, el patrón, el propietario de vuestras vidas. De noche organiza una gran cena benéfica por los niños afectados, llega el día y os explota a cambio de una miseria. Lo sé, no os descubro nada nuevo. Algunos incluso estáis agradecidos. Sólo...

Nogales, paraíso nuclear. Ya llevamos tres años de mentiras. ¿Preparados para el día de la verdad?

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Esta mañana he visto a una pareja de veinteañeros hacerse un selfie. De fondo, una pared llena de pintadas entre las que se podía leer la ya habitual consigna de «Gitanos radiactivos». Me han saludado cotidianos, livianos, sin más, como se saludaba antes por aquí. He seguido mi camino pensando en ellos, tanto, que he terminado dándome la vuelta.
¿Puedo ayudaros? ¿Estáis de paso? ¿Sabéis que estáis en la boca del lobo? De manadas de lobos infectados...

Y sí, sí lo sabían. Por eso estaban aquí: un trepidante fin de semana de excursión a la zona. Piensan que dentro de poco esto se pondrá de moda. Ya hay contrabandistas que comienzan a ofrecer sus servicios como guías dentro de los límites de exclusión. Nogales digna heredera de Chernóbil, lo es también de su turismo radiactivo.

Nogales, paraíso nuclear.

¿Qué le está pasando a nuestro mundo?

Águeda, la dueña del restaurante del cruce de la comarcal, dice que cada día crecen los interesados. Este año, con la noticia de los retornados a sus pueblos, son más lo que consideran que están fuera de peligro pasando una jornada en el valle. «Es difícil encontrar lugares donde la naturaleza salvaje ocupe el lugar que le arrebataron», dicen. «Es mágico adentrarse en lugares donde el tiempo se ha detenido», dicen. «Es un privilegio respirar esta calma», dicen. «¿Cuánta radiación puedo acumular? ¿La misma que un vuelo transoceánico? ¿Los niveles de una radiografía?», dicen. Águeda, famosa por su ironía, todos la conocéis, les habla de su cocina fusión nuclear y de la cantidad de platos contaminados de la carta. Ríen, intercambian chistes, después ella les escupe en el café, dice.

Águeda cree que deberíamos aprovecharnos del estigma. Si estamos condenados, al menos que nos salga a cuenta.

Puede que tenga razón…

¿Y si sacamos partido de los crímenes y las desapariciones para hacer la experiencia más completa?

Que los aventureros de Nogales puedan revivir una historia real. Reconstruirla paso paso. Desde la tragedia de la Central hasta el bosque, paso a paso...

ALVARITO
Me están siguiendo. J***r, joder, joder…

ARCANHELL
¿Qué opina Inspector Uría?

Total, si algo sabemos bien los que nos quedamos es que el beneficio sin escrúpulos brota como la mala hierba.

Tiene que ser muy complicado nadar entre dos aguas. Perseguir a los malos sin salpicar a su hija. Deje de hacerlo. Esther es mayorcita y sabe muy bien donde está metida.

Usted quiere hacer su trabajo.
Usted aún cree en el bien y el mal.
Usted reconoce el mal en las fotografías de familias bien avenidas, lo reconoce en los eventos distinguidos y las cenas benéficas. Y no es el único, pero sí el que tiene la capacidad de dinamitar los cimientos de este gran teatro del submundo y de la cloaca.

Sé lo que ha sucedido en la Asociación de Víctimas. Deje los numeritos para el circo. ¿No se da cuenta de que está en el punto de mira? Los héroes deberían estar con las víctimas, no presentarse como gallos de pelea exigiendo respeto. ¿Cree que es más valioso su dolor que el de Fabiana Garmendia? ¿Cree que ella no tiene el mismo derecho a buscar la verdad?

La verdad, Inspector Uría, la verdad.
Inspector, sé que está despertando, pero déjese ayudar. Confíe en quienes están de su parte.

Y escuche.

CHICO DESCONOCIDO
Ahí en la fuente había un chorrito se hacía grandote, se hacía chiquito…

ARCANHELL
Porque todos estamos en un agujero, embarrados, calados hasta los huesos, cercados por una lluvia...