Letter to a Young Poet Rodrigo Brand

Look at the flower

How beautiful it sits

(with no use)

Still, while moving

Patiently living

Graciously dying

A perfect example of being.


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A menininha dos olhos marrons

Tinha olhos assim, marrons

Todo marrons

Nem uma pitadinha de azul ou verde para clarear, não

Não eram mel

Eram marrons!

Castanhos! Escuros!

Não eram como o céu ou como mar

Não!

Eram cor de jegue! De jumento! De burro!

Mas a menininha de olhos marrons era linda, a menina

Mais lindos ainda eram seus olhos

Marrons

Castanhos-escuros

Tão lindos, como ela

Um par, amêndoado

Cor de castanha [ do Pará ]

Sua pele mudava de cor

Mas nunca seus olhos

Seus olhos não

Que eram assim, marrons

Tão lindos que marrom virou predicado [ apelido ]

Marrom como olhos castanhos, lindos

Quem os tem os guarda em segredo

A beleza de ter olhos escuros [ infinitos ]

Como a menina de olhos... côr-de-bur.


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Meu estilo é poesia

Finco a terra – planto a semente

O que vai crescer não sei

Talvez um seio nu

Rego: uma gota de sangue

Mais, se for necessário

Às vezes jorra

Mas meu pé não da manga

A veia que cresce não é cajueiro

Todavia tem o vermelho do morango

Tem verde e tem azul

Amarelo, vai lá saber

A água que corre é de beber

Este é meu sentido.


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Quero sombra e água fresca

Quiça uma rede para deitar

Frutos doces para saciar minha sede

Um córrego para banhar meus pés

Quero o conforto de um dia de sol

É provável que chova

(as flores agradecem)

Mas hoje não

Quero o calor em minha pele

Olhar o tempo passar

Talvez eu me torne uma árvore

Crie raízes

Fique em um só lugar

Adoraria ter galhos frondosos, braços

Extendidos em direção ao céu

Quem sabe um dia,

Alguém sente à minha sombra

Admire as minhas flores

Coma dos meus frutos

E sinta algo bom.


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Pela janela vejo um sinal de esperança

O mar, refletido no azul do céu,

E quando digo “o mar”

Eu quero dizer “a vida”

(Hoje em dia, poesia tem que se explicar)

Sim, um pouco mais triste

Ao menos para nós

Foi-se Martinho, foi-se a Fernanda

A Dona Adelaide, o seu Alcyr!

Que, só a família, e

Alguns amigos, conheciam

Não importa, o mundo fica mais triste

No momento de uma partida

Quem dera ainda tivêssemos viagens à navio

Acenar com um lenço o barco sumindo na distância

Poder dizer adeus ao menos uma vez mais

Memórias, de um passado distante

Um dia, seremos nós

Mas nesse momento

(Enquanto você lê esse texto)

Está nascendo a Samira

Um dia vai virar professora, poetisa

Talvez médica, espero que seja mãe

Continuar o ciclo da vida

Contribuir para o azul do céu

Faz bem fazer o bem

E enquanto existir algo a se plantar

Há Esperança.


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Olha você. Eu. Não era pra ser. Nasci prematura. Infintamente miúda. Sem movimento. Sequer podia respirar. Incapacitada. Um alma. Dentro de um casca quebrada. Escorrendo.

Meu pai perguntou: “Há esperança? Quero a verdade, nada mais”. “Não”, disse o médico.

Essa era a minha vida. Nada para dar. Além de minha presença. Um peso. Um fardo. Numa cadeira de rodas... pra facilitar a movimentação. “Carrega a Daniela.”

Meus olhos azuis não tinham vida. Olhos negros. Como os de cegos. Numa história escrita pelo meu pai.

A morte numa família é um peso para todos. Quem morre, se vai. Mas o que fica é dividido. Entre todos os restantes. Somente em alguns casos, quando já se está perto do fim, é um alívio.

Carregam o corpo. Os familiares. Talvez alguns amigos. Depositam em cova profunda. Uma oração e algumas palavras. Por cima, terra solada. Uma bonita lápide. Depois, é com o tempo. Quiça um dia, conseguem esquecer.

Eu fiz Nelson chorar. Eu fiz Nelson Rodrigues chorar. Sabe você o que é isso? Sabe você o que é vexar o “anjo pornográfico”? E não foi lágrima escondida não. Lágrima transviada por lenço posto de volta no paletó. Eu fiz ele chorar copiosamente. Soluços ouvidos por todo o edifício. Lágrimas sem retorno. Como um rio que deságua no mar. Ele não sabe. Mas eu sei.

Eu. Um corpo numa cadeira. Transformei a vida ao meu redor. Fiz minha avó. Uma senhora. Personagem de colunas sociais. Subir de joelhos. Os 365 degraus, da Igreja da Penha.

Minha mãe. Todas as noites. Também ajoelhada. Massageando minhas pernas sempre geladas. Devido à má circulação. Meu pai. Todas as noites. À observar.

Jantar na minha casa era à luz de velas. Um funeral adiantado. Todos aguardavam. Ansiosos. O dia de minha prematura partida.

Mas nem tudo era tão triste. A oposição e a adversidade também tem a sua verdade. Elas uniram meu pai e minha mãe.

União. Fundada na solidão de quem enfrenta uma batalha. Eu era uma causa. Um propósito. Uma missão. Comigo por perto, minha mãe pôs meu pai na linha. O convênceu a usar óculos. Tentou que ele abolisse os suspensórios. O ensinou a tomar banho direito. E às vezes, ela entrava no chuveiro, para que eles se lavassem juntos. Purgavam seus pecados. Uma forma... de amor.


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