Durante milénios, as epístolas amorosas, as confissões, eram trocas amorosas de facto "íntimas", no sentido em que se dirigiam a uma pessoa e não a um público. Eram textos tecidos na urgência, na distância, no ardor erótico (intelectual, emocional e sexual). Transpiravam expectativa, angústia, mistério, imaginação, escândalo, introspecção, inadequação, extravagância. Não poucas vezes, os seus autores e autoras (sobretudo estas) arriscavam a reputação, a cabeça e outras partes íntimas. Já nas cartas deste Ao Fim do Dia, o casal quer sobretudo reafirmar a sua situação de "casal" de meia-idade, estável, tranquilo, que enverga roupas caras, bebe Aperol Spritz numa mesa com uma toalha imaculadamente branca e não numa cama desarrumada. As cores do pôr do sol que começam na capa e se estendem monotonamente por muitas páginas não remetem para a "hora dos mágicos cansaços" de Florbela Espanca, mas para as cores fúnebres de um casal que só consegue balbuciar um fluxo de "cheap talk" sobre o seu lifestyle, as suas piscinas, os hotéis e restaurantes caros, as viagens a capitais financeiras. O que prevalece nestas cartas não é um diálogo, mas um monólogo narcísico destinado a alimentar artificialmente o estatuto de celebridades dos escribas e a dá-los a ver como pessoas detentoras de capital cultural, cosmopolitismo e generosidade. Ao longo de páginas e páginas cheias de banalidades, surge mesmo o típico olhar branco, europeu, privilegiado, que tenta fazer dos seus momentos desolados, como apanhar um autocarro numa madrugada chuvosa, ou ser emigrante em Londres e ter frio e tristeza, episódios que fazem deles seres excepcionais, quase heróicos. O dispositivo usado é tão infame quanto perigoso, quando não mesmo chocante: as vidas dos outros são apagadas, o contexto social e histórico é apagado. A saber: quantas pessoas apanhavam e apanham autocarros em madrugadas frias e chuvosas, sem ter uma visão de futuro que lhes dê ânimo? Quantas mulheres africanas, mães solteiras, fazem isso todos os dias entre a periferia de Lisboa e os bairros chiques da capital, por um salário de fome, humilhações diárias, e sem um contrato editorial para discorrerem sobre a sua enorme dignidade? Quantos emigrantes se acumulavam nas barracas enlameadas dos bidonvilles de Paris, quando Tozé Brito descreve a sua vida de miséria em Londres, a viver num apartamento e a vestir casacos de pele de coelho? Quantos homens batiam com os costados na selva africana, eram estropiados e emocionalmente destruídos, enquanto Inês lamenta o sofrimento do cantor que era uma celebridade em Portugal, pagava jantares a todos os amigos e agora era, coitado, um anónimo em Londres? Quem fez a revolução? Os meninos ricos exilados nas capitais da Europa ou os capitães da Guerra Colonial que encaravam a morte de frente? Da escritora das crónicas O Sexo e a Cidália à tradwife, Inês Meneses é a Carrie Bradshaw tornada D. Patrocínio das Neves. Tozé Brito passou de escritor de poemas épicos da Língua Portuguesa, como "Bem-Bom", "Ali Babá" ou "Quente, Quente, Quente", cantados pelas hiper-sexualizadas Doce, a um homem que "reencontrou Deus em Manhattan". Este livro, que muitos arrumarão no nicho das irrelevâncias diárias produzidas pelo capitalismo terminal, não normaliza apenas a vida de abundância destas celebridades, nem normaliza apenas uma literatura sem imaginação, sem linguagem, destinada apenas a fabricar "personas" com assento no espaço público mediático; ele impõe e normaliza a figura do "casal", do "casamento", apaga da relação íntima o desejo erótico e sexual, substituindo-o por jantares, festas, amigos, piscinas e cartas de cheap talk. Rasura o corpo vivo e vibrante para nos servir uma mesa com dois cadáveres a beber cocktails. Autoria e apresentação de Joana Emídio Marques Realização e montagem de Hugo Magro
